Destino: ¡¡¡¡¡NEPAAAAAAL!!!!!

Hola Mireia, te confirmo las 5 plazas de avión con la compañía Qatar Airways.

Estas palabras saben a gloria.
Ahora, ahora sí! que nos vamos!

Destino... ¿Nepal?!

Vivo los mayores momentos de incertidumbre de mi vida. Ya no tengo dedos y uñas, tengo muñones y pellejos.

Llevo dos semanas esperando la confirmación de los billetes de avión a Nepal, y en la agencia no saben/no contestan. Me han dicho que el tema aéreo está muy mal, y que es muy probable que, después de todo, nos quedemos sin plaza.

Y ahora... nos ponemos las vacunas ¿o no?

El local de Mallorca

Llevo cuatro meses con el mismo proyecto, una cafetería en Mallorca, y apenas avanzo con las distribuciones. Me ha tocado un cliente entendido de diseño que cambia de opinión cada dos por tres, que presume de conocer diseñadores y artistas desconocidos para el resto del mundo, y que ahora quiere la cocina en el piso de arriba, ahora en el de abajo, ahora me la haces más pequeña y ahora le metes un montacargas. NO, el montacargas al otro lado, y probemos otra vez con la cocina arriba. O, si eso, excavamos y la metemos en un sótano.

CUATRO MESES.

He llegado a decir en voz alta y delante de mi jefe que

ojalá se le queme el local y se acabe este infierno,

porque la verdad es que es desesperante. Y, para colmo, tengo a Leo en Mallorca reunido por este tema, y acaba de llamarme diciendo que, cuando venga, tenemos que hacer un par de distribuciones más. Yo me corto las venas, oye.

Rutina

f. Costumbre inveterada, hábito adquirido de hacer las cosas por mera práctica y sin razonarlas.

...y aquí estoy, con los ojos llorosos ante la pantalla, ahogándome en mi propia rutina, mirando hacia fuera desde esta jaula que lleva mi firma.

Subo. Bajo. Subo. Bajo. Ahora me río, ahora me enfado, ahora lloro y me aburro y me voy a dormir. Ahora me molesta una miga en el suelo y me levanto a cogerla, maldiciendo el día en que decidí irme de Barcelona y venirme a vivir al culo del mundo.

Oscar me ha dicho que no me quiere ver triste, arqueando las cejas como aquél médico imbécil que me atendió el otro día. Sólo me ha salido un

vete a la mierda

seguido de un

me voy a dormir.

En fin, no sé si echarle la culpa al trabajo, a las 3 horas de tren que me chupo cada día o a las putas migas de pan -¿de dónde salen?- que me acechan desde el parquet de mi casa...

Creo que estoy para que me encierren.